Ob er’s schaffen wird,
am Sonntag seine Leber
an den Mann zu bring’n?
© hertz
Mundgeblasen
Unser Kind ist aus Glas,
schüchtern gezeugt
in einer Frühlingsnacht.
Wenn wir es anhauchen,
macht es den Marienkäfer,
pumpt sich glucksend auf,
das Herzchen bubbert.
Ein Kuß auf die Stirn,
schon blinkts im Stammhirn,
Blutbahnen erblühen,
die Pulse werden fröhlich.
Später macht es mal
ein Kind aus Acryl.
Dann sieht man tiefer.
© hertz
Wünschen
Heute wollte ich
endlich mal aufschreiben,
was ich auf jeden Fall
noch machen möchte
bis man nicht mehr ist.
Ich kann nicht.
Die Katze guckt.
© hertz
Sperrmüll
Sie tragen den Spiegel,
dann sein Bett,
alles muss raus,
zuletzt die Matratze,
voller Rotwein und Rotz.
Das Haus kotzt
alles aus.
© hertz
Kanada
Das Haus weint,
als es mich sieht.
Es hält mich
für einen anderen.
Ich bleibe
zum Verwechseln höflich,
ziehe meine Pudelmütze,
sanft drücke ich
die Tür ins Schloss.
Kanada.
Ich kann schon
im Freien abkochen.
© hertz
Schrei
Ob du
geschrien hast.
Hast du?
Ihren Namen.
Gottes Namen.
Oder bloß
Scheiße.
Neulich im Film:
Blutige Polster,
Mund weit offen.
Ein Drogendealer.
Was schreit so einer?
Aber du
Musste die Karre dich
Verdammt
© hertz
Sauber
Winterregen
hat die Böschung reingewaschen.
Hier knautschte keine Motorhaube,
hier erbrach sich keine Ölwanne,
hier schrie niemand in den Gurten.
Verloschen das Ewiglicht
im Plastikbecher
vom ALDI.
Nichts
lenkt uns ab.
© hertz
Tafelfreuden 1948
Die Zuckerdose
vom Schwarzmarkt.
Der Speisewärmer
aus den Trümmern.
Der Silberleuchter
aus Opas Garten..
Die Häkeldecke
Zigeunerware.
Die weisse Kanne
von drüben.
Die Weingläser
für Reichsmark.
Das schwere Besteck:
Papas Beute
aus Paris.
Ansonsten
Arzberger
© hertz
Schwarzer Januar
Wenn die Äcker siffig sind,
Trampelpfade joggerfrei,
wenn selbst schwarze Wasserhunde
muffig um die Pfützen stapfen.
Bloß der gebückte Mann
schiebt gleich sein Rad
mitten im Matsch,
Hosen hoch,
Waden frei.
Quitsch, quatsch.
© hertz
Taubenblau
Ich klopfe den Schnee ab.
Schön wieder hier zu sein.
Alles ist gut.
Der Computer aus,
die Herdplatte kalt,
die Terrassentür zu,
nichts tropft im Bad.
Unter meiner Lieblingsdecke
taubenblau
auf dem Sofa
eine Fremde.
Sie schläft.
Aufgeregt blinkt der AB.
Ich drehe den Ton leise.
Man spricht so Japanisch
oder eine andere Mundart.
Ich schaue durchs Fenster,
hinter der Ligusterhecke
die Wölfe.
© hertz
